Le blog de Jeanne-A Debats

Némésis était la déesse de la vengeance, celle des dieux qui s’abat sur les criminels impardonnables, ceux qui, dans leur orgueil démesuré, se  comparent ou attaquent les dieux.

Se baptiser Némésis et se dire féministe relève donc a priori du contresens. La vengeance est une logique de punition. Le féminisme est une logique d’émancipation. L’un sanctionne, l’autre libère.
La vengeance n’est pas un projet politique d’égalité. Le féminisme ne réclame pas un retour de bâton, il réclame la fin des coups. Il ne cherche pas à humilier, à châtier ou à se venger. Il cherche à transformer un système. Ainsi, se placer sous le signe de la déesse de la revanche, c’est déjà trahir l’idée d’équité.

SAUF que, rappelons-le, la déesse ne punit pas les criminels communs, elle punit les contempteurs du divin. 

Or ces dames se sont surtout fait une réputation de réclamer la peau des personnes sous OQTF et autres supposés agresseurs trop bruns de femmes blanches, tout en ignorant délibérément les agressions commises par les vrèfrançouédesoucheuh. Quand une organisation ne s’indigne des violences sexuelles que lorsqu’elles peuvent servir une grille ethnique, elle ne combat pas l’hybris. Elle la reproduit. 

De là, à penser que nos Némésis de salle de bains se visualisent en déesses outragées par la simple existence de gens plus colorées qu’elles, il n’y a qu’un pas.

Que je franchis allègrement.
Et je vous emmerde mesdames.

C'était en 2018, nous venions d'acheter une vieille maison à retaper dans les Landes, en prévision de nos vieux jours...

 (et puis il y a eu le covid, une certaine horreur de Paris sous la botte des flics, et la maison est devenue LA MAISON définitive -- on retape toujours en revanche).

Sur le côté gauche de cette maison, il y a un grand garage qui à l'époque était tout encombré de trucs-qui-pourraient-servir-un-jour appartenant à l'ancien propriétaire et qui désormais est tout encombré de trucs nous appartenant ( la proportion d'autres trucs-qui-pourraient-servir-un-jour a baissé au début, mais ça remonte).

Je trimais dans le jardin ce jour-là quand un bruit épouvantable m'y a menée. Je n'ai d'abord vu qu'une queue, orange, touffue, qui s'agitait en tout sens. Et pour tout dire, j'ai cru que c'était un renard. J'ai crié bêtement par réflexe. Le bidule orange a fait un bond extraordinaire, à la fois vertical ET pivotant face à moi (genre Matrix SANS le coup de pied retourné final) , tout en me crachant à la figure.

 Il m'a foutu la trouille, ce con de chat.

Il m'a filé entre les jambes en m'engueulant tout ce qu'il savait, tout en se réfugiant vers le champ derrière. Je l'ai injurié à mon tour. Puis, j'ai oublié. J'ai bien vu qu'il traînait dans le coin, mais je ne m'en suis pas occupée, me contentant d'échanger des insultes avec lui de loin en loin.

Nous ne nous aimions pas.

 C'était même le premier chat que je n'aimais pas ever. Une anomalie. Une exception totale pour confirmer la règle absolue. Et c’était massivement réciproque.

Je le trouvais laid. Je le trouvais gros au lieu d'être juste râblé, je le trouvais orange et pas roux, je le trouvais mal peigné au lieu d'angora. Et lui de son côté, allez savoir le portrait qu'il se dressait de ma pomme, ça devait être jojo aussi.

Et puis voilà qu'on s'installe définitivement  et que Timini, le Tout Premier Chat s'invite chez nous, premier habitant de l’arche* qu’allait devenir notre coin des Landes. Entre lui et le gros roux, la bataille du territoire commence et Timini perd. Il perd salement, chaque fois.

 J'en viens à chasser l'autre au jet d'eau pour que Tim puisse profiter de SON jardin.  C'est alors que la voisine commence à entamer des relations plutôt amicales avec le vieux sauvage; elle lui donne un nom "Pacha". Ça ne lui va pas trop mal. Et de fil en aiguille, il devient maître de son jardin à elle. Il vient moins chez nous, se fait quand même recevoir à coup de jets d'eau quand il oublie. Mais Timini le Tout Premier Chat peut vaquer tranquille. Et tout va bien.

Nous sommes genre en 2020. Sa maîtresse décide de partir en vacances et nous demande de nourrir ses chats, Petit Gris qu'on gardera comme invité chez nous,  la noire qui vit dans la maison de son humaine ET Pacha qui continue à être un demi sauvage de dehors. Ce dont nous nous acquittons sans souci.

Et alors... Eh bien, le vieux truc s'est senti seul, très seul, sans son humaine de service, et tandis que je changeais les gamelles, il est venu se frotter contre mes jambes, a réclamé des grattouilles.

Il m’a totalement sidérée. Je suis restée paralysée d’horreur tandis qu’il faisait des huit entre mes mollets.  Je me suis dit "Merdre, le salopiot". Mais comme je suis viscéralement incapable de résister à la faim de tendresse d’un être vivant, j’ai cédé, gratouillé, tapoté, frotté.

C'était fini. Malgré la méfiance et l'antipathie qu'il m'inspirait, j'ai continué. Et chaque jour j'ai gratouillé. Comme je venais avec Leika, la border collie truffe, ils sont devenus les meilleurs copains du monde.

Comme plus tard , il deviendrait aussi meilleur copain du monde avec Vegas, le colley cool, le chien des autres voisins.

Et plus tard , bien plus tard, j'étais la seule à pouvoir lui virer les dreadlocks que son pelage trop abondant qu’il traînait comme une cape de vieux super vilain fatigué.

 Il venait tous les jours me dire bonjour au moins une fois, jouer avec Leika ou nous observer de loin en clignant des yeux au-dessus d’une meule de foin au soleil.

La voisine l'a trouvé mort hier, et je suis chagrin.

J'aimerais tant qu'il y ait un paradis des chats où il a retrouvé Petit Gris et où un ange lui démêle la fourrure...

Il n'y a qu'avec les chats que je supporte la métaphysique, même les très mauvais chats qui surgissent dans ton garage pour s’installer dans ton cœur par surprise.

* 1 lézard, 1 cochon, 1 border collie, 1 canard, 2 tortues, 5 chats, 5 poules, 6 poissons.

Donc un roman national alternatif, avec bons points distribués par le comité central de la vertu historique, fumigènes militants forcément rouges et noirs et grands ancêtres dûment sanctifiés par le service après-vente idéologique avec Jaurès, Flora Tristan, Olympes de Gouges ou Badinter en tokens de luxe ? Mais quelle bonne idée ! **

Dooonc :
combattre le mythe par le mythe, la simplification par la simplification, le populisme par le populisme et l’instrumentalisation du passé par… une meilleure instrumentalisation du passé.

Géant

Rappel des gravures : l’histoire n’est pas un stand de tir idéologique où chacun peint ses cibles en rouge ou en bleu, c’est une discipline critique, faite de sources, de doutes, de contradictions, de révisions. Ça gratte, ça ne marche pas au slogan. En tout cas, c’est ce que prétend la gauche, depuis... whatever...
La gauche, historiquement, c’est quand même le camp qui démonte les grands récits trop propres, qui rouvre les dossiers, qui demande « qui parle ? pour qui ? avec quelles sources ? ». Si c’est pour finir par fabriquer son catéchisme spectaculaire avec saints laïcs, martyrs homologués et fresque téléologique, autant distribuer des chapelets matérialistes.

La foi politique, très peu pour moi. L’histoire, oui.
Bref, la messe, même à gauche, j’y vais pas, merci.

*non
**non

Donc voilà où on en est.

C’est à peu près ça, le niveau d’efficacité réel des solutions qu’on agite actuellement pour “empêcher les armes à l’école”. Mettre des portiques ? Inopérant, déjà parce que toutes les armes ne sont pas en métal (dude). Fouiller les cartables ? On n’a pas le droit. Et tant mieux.
Fouiller les élèves ? On n’a pas le droit. Et tant mieux.

On n’est pas dans un aéroport et une école n’est pas censée devenir une frontière militarisée. Apparemment, à un moment, il faut le rappeler : l’école, ce n’est pas un commissariat et les gosses les usuals suspects d’à peu près tout.  Et pendant qu’on agite des dispositifs sécuritaires inutiles, (tout en conspuant en boucle et com’ d’hab, le laxisme des profs et des parents) on refuse résolument l’évidence.

Je vous jure que Victor Hugo n’a PAS écrit « Le mieux c’est de transporter la prison à l’école, comme ça c’est tout de suite fait »

Ce n’est pas de flicage dont on a besoin, c’est de personnel. Des adultes, des surveillants, des infirmières scolaires, des AESH (payés comme tel.les pas comme des merdes), des psychologues, des assistants sociaux, bref des gens formés pour écouter, repérer, accompagner, bref, créer des moyens pour s’occuper des gosses et surtout de leur santé mentale.

Le premier réflexe, comme toujours, c’est leur taper dessus, le plus vite et le plus fort possible, histoire qu'ils ne bougent plus (et ne fassent pas de bruit) . Parce que visiblement, dans ce pays, on pense qu’un adolescent qui va mal ira mieux si on lui met la tête sous l’eau, les mains sur la tête et le dos au mur (oui je sais c’est compliqué comme métaphore).

C’est sidérant.

 Il faut reconstruire du lien, avoir des gens pour repérer les signaux avant que ça pète, mais on préfère supprimer 4000 postes de profs.

Merci , monsieur le ministre.

Il y a fort longtemps, certains d'entre vous n'étaient même pas nés, je fus arrêtée pour un motif à peu près légitime. j'avais fraudé en passant un portillon Ratp à la Défense...

Étudiante, je n'avais pas le fric pour payer le supplément du brutal changement de zone entre Paris et Nanterre, ma fac pendant un an.

(Je n'y ai pas fait de miracles, j'ai quitté pour Vincennes à Saint Denis.)

 Bref.

Bon, je ne l'ai pas pris au tragique, les agents ne m'ont pas menottée ni été désagréables envers moi, juste comme je n'avais que ma carte orange (invalide à cet endroit ) sur moi, ils m'emmenèrent au poste pour vérifier mon identité et me coller ensuite une amende.

Je m'assis bien poliment pour attendre là où on me disait, et je commençai à causer avec la punkette un peu high qui se trouvait à côté de moi. Elle, elle avait été arrêtée pour possession de dieu sait quoi (mais ça envoyait du bois apparemment^^) et était menottée au banc.

Comme le mec de l'autre côté, un jeune arabe qui baissait la tête dans le genre « je ne prends pas le risque d'avoir eye contact avec quiconque ».

Pas moi, j'étais un type bizarre de fraudeuse chic et blanche, propre sur moi, pas ivre, pas racisée, pas shootée, bien calme et bien élevée, jean chemise blanche, bottes nickels, cartable ciré. qui observait tout ça avec presque de la curiosité, dans sa certitude privilégiée que rien ne pouvait mal se passer si je faisais tranquillement ce qu'on me disait.

Donc toujours pas menottée. J'avoue , je ne prenais pas du tout la situation au sérieux, j'étais en mode "j'ai joué, j'ai perdu, je paierai et basta". (le "je paierai" était quand même assorti d'une légère inquiétude, il faudrait emprunter à mes parents et ça, j'avoue que je ne me sentais pas tout à fait prête à leur dire pourquoi j'avais besoin d'argent, bref bis).

Donc nous gloussions, deux filles jeunes, presque heureuses, vivantes, sur le banc. Quand tout à coup, le type de garde s'est mis à hurler :

--   Sales putes, vous allez fermer vos gueules, parce que vous voyez le gars-là à côté de vous ? S'il fait un geste de travers , je lui colle une balle. Et les balles, ça se perd !

Je suis restée sans voix, la punkette aussi. Quand un homme te traite de sale pute c'est qu'il te hait, pas parce que tu as fait quelque chose. C’est parce que tu es quelque chose qu'il hait, et c'est souvent une femme.

Et soudain, la scène avait changé. On n’était plus dans une histoire de portillon RATP, d’amende, de paperasse emmerdante, ennuyeuse, mais méritée. On était passés ailleurs, dans un endroit où la loi n’est plus le cadre, mais le prétexte.

Il venait de sortir son arme potentielle comme on sort une carte maîtresse. Il rappelait à tout le monde, en postillonnant comme un malade, qui avait le pouvoir de tuer, qui avait le droit d’exister et qui devait se taire. Le jeune homme arabe à côté de nous s’est encore plus tassé. Il n’a pas bougé, il avait compris depuis longtemps lui. Le message ne nous était pas adressé à nous seulement, il était pour tous. Pour dire : je peux, je décide, je vous tiens.

À cet instant précis, j’ai cessé de rire, d’être une étudiante un peu fauchée et vaguement insolente. J’ai compris que ce qui se jouait-là n’avait rien à voir avec l’ordre public. C’était une démonstration, une mise en évidence de la domination brute, une façon de rappeler que certaines vies sont toujours conditionnelles.

Et le plus glaçant, ce n’était pas la menace elle-même, c’était sa gratuité. Personne ne bougeait, ou ne criait ou ne résistait. Il n’y avait aucun danger, juste le plaisir de faire peur, la jouissance d’écraser, de fermer sa gueule à la femme trop à l'aise, trop tout, de rappeler que les balles « ça se perd ».

Je suis sortie de là avec une amende, oui. Et une conviction qui ne m’a jamais quittée depuis : la violence institutionnelle ne commence pas avec les coups. Elle commence avec la certitude d’impunité. Cette haine brûlante qu’on sait pouvoir cracher sans conséquence.

Et depuis ce jour-là, quand j’entends quelqu’un dire « s’ils n’avaient rien à se reprocher », « ils n’avaient qu’à obéir », « c’est la loi », je sais exactement ce que ça vaut.

Je sais à quel point ça peut basculer vite.

Et surtout, contre qui.